PRODUCCION LOCAL
No me interesa matar en lo más mínimo
Pero a veces…
Es que están ahí fuera comiendo toda esa mierda a gusto, felices de ser de esa clase de imbeciles que creen que la dicha se encuentra en números y ojos ajenos…ni siquiera saben ser felices ni siquiera saben de números ni de ojos ni de dicha…me enferman, pero no me contagian…además la grasa les sobrepasa las narices y les llega a sus infestados cerebros.
Yo no creo que haya que tener un cerebro extremadamente grande ni pulcro para ver otros colores, sino que hay que saberlo usar en distintas direcciones.
Sus placeres me llenan de asco y vomitaría sobre ellos una y otra ves.
Ahí están de nuevo con sus pensamientos hechos a medida de un amo que desconocen más un plus de mal gusto, eso sí, el mal gusto es de producción local.
MartirioComencé por dejar pasar el tiempo, hasta que descubrí que el tiempo no había dejado de pasar en ningún momento…De repente vi que todos estaban enjaulados, hasta que descubrí que lo que veía era el exterior de mi mazmorra…Quería ir al cielo y no iba más allá de mi prisión…El miedo comenzó a compartir mi lecho, las sombras del ayer comenzaron a visitarme hoy.Mi fe partió con rumbo incierto y al empacar no dejó nada en el ropero; ni suerte, ni ilusión, ni sonrisa.La noche fue día y el día fue eterno…Las voces fueron navajas y las personas verdugos.La muerte soñaba conmigo y yo mataba mis sueños.
El anzueloEl anzuelo esta ahí, con la carnada que te enseñaron a comer. Vos lo vas a morder tarde o temprano. A tu alrededor advertís a los ex peces convertidos en pescados. Los observas y ahora ríen. Ríen como monitos. Igual al pos grado en domésticos lo hicimos todos y no podemos ya soñar con ser nosotros mismos. Aunque creamos y supliquemos ya estamos corrompidos, somos marionetas, lo único que falta es que mordamos el anzuelo. Ya nos doctoramos en la universidad del títere. Ahora a ejercer.El cebo esta dispuesto. Y a vos te enseñaron a morderlo una y otra vez.
“Rock and roll is dead” Mi nariz ya no soporta más esa horrible pestilencia; lleva tiempo fallecido y no lo han inhumado.Lleva tiempo ensuciando lo que limpiaba. Lleva tiempo cerrando lo que habría…Apiadadse y enterrar el cadáver del rock, apiadadse y tapar esa tumba.Cesad, OH bestias carroñeras comiendo los restos del pasado. Deteneos si quedad algo de lealtad en sus cuerpos.¡Cortad los hilos del cadáver-marioneta!El rock and roll ha muerto y no voy a llevarle flores, el rock and roll ha muerto y no compro espejos de colores.Ayer flor de pantano hoy carne de salchichas.
EL PADRE FRENETICOEl Padre Frenético se beneficia con su misa; tiene la ponzoña, la irritación, la ira y la lujuria a flor de piel.
Cara a su palco están sus sumisos corderitos listos para el sacrificio.
El Padre Frenético sermonea hasta que sus ojos se enajenan y quedan inyectados de exaltación. Es el momento. El paladín del rito saciará su sed de sangre.
El Padre Frenético se adentra en su maniobrar y arremete hacia la masa. Ya es tarde para todos.
El Padre Frenético amarra una navaja en su exhortado miembro viril y perfora los órganos de sus borregos mientras se adentra en sus vírgenes carnes.
El Padre Frenético se desternilla y se deleita mientras la sangre y el esperma se unen en charcos de muerte.
A los ojosEl viento me pega en el pecho y me tira a la cola de esta manada, huele a muerte y comienzo a sentir la mira del arma entre ceja y ceja.
Al final estoy al principio; apaleado, carente de luz;Quebrado si… pero íntegro.
El nubarrón en mi cabeza me acosa adonde vaya.Cada vez que sospecho que partió, golpea de nuevo como un látigo opresor y hace polvo mi quimera de turno.Y yo me humillo, me desmorono, me reduzco al silencio.
Ahora voy entre sombras y gritos al final de una jauría que me halla al borde del barranco. Neuróticos y desequilibrados disparan a mansalva. Tiemblo de miedo y por primera vez miro la muerte a los ojos.
A los ojos II
Y de pronto vi toda la estupidez humana resumida en un espécimen.
La noche me había empujado hasta ahí. Y sabemos que la noche es una hechicera que seduce con sus misterios; te puede beneficiar poniendo en tu camino héroes de barricadas que ven la vida a través de ardientes ojos o hacerte cruzar con ciegos pachuchos que se engloban en el concepto de energúmenos –siempre más de los últimos que de los primeros-.
Frente a mi el más patético y penoso ser; básico, llano, liso. Intentando iracundamente salpicarme con sus miserias mientras su rostro se desformaba como plastilina en manos de un niño. Dicen que a través de los ojos se puede ver el alma, pero hay ojos que dan a un basurero.
Hasta hoy
Hasta hoy eras mi brío preferido, pensaba que eras la mejor de mis ternuras.
Que eras fuego nítido bajo la tempestad. ¿Pensaba mal?
Hasta hoy eras “eso por lo que resignaba un rato mis paranoicas rutinas”, eras el maldito rocanrol pendiente en mi Les Paul.
Éramos nuestro propio elixir ardiendo al ritmo de nuestros corazones ¿Pensaba mal?
Eras brasa entre cenizas, eras esa fruta que no comen los monos.
Eras la boca glorificada que escupía uniformes, reglas y superfluos sujetos diplomados. Una de las pequeñas y hermosas espinas que tenía clavada en el culo el establishment. Pensaba que eras la flor salvaje que desafía al desierto más feroz. Que eras el acorde pendiente en mi canción de libertad. Pero principalmente pensaba que vos veías en lugares en los que todos se conformaban con solo mirar.
¿Pensaba mal?
Sos o Te hacésDe las cuevas cavernosas de tu furtivo corazón emergen bramidos de libertad que nadie oye. Rebotan contra el hermetismo despótico de las almas esclavas.
Tu historia es hoy. Tus manotazos se sumergen en la indiferencia –es difícil iluminarse entre ciegos-.
Estas en el subsuelo de un imperio hundido en sus infelicidades.
Si no te arrodillas la cierra te corta el bocho.
Acá no hay héroes, acá esta la mano de obra de un sistema que estruje hasta las piedras.
Te vendo un dios para que te narcotices con él ¿querés?
Las mentiras están al alcance de todos, así que comienza a creerlas o game over…
LA GRAN FARSA
Vivo en un circo de impostores que no concluye jamás.
Estos monos y payasos procuran ser algo distinto, nunca monos o payasos. Todos cómplices de la farsa, todos creen si les creen, nada es lo que parece.
La función es violenta y tritura tu toque. Un paso más y estarás actuando; serás un mentecato danzarín en la carpa de tu mentira.
Tus ambiciones
Estabas en un círculo vicioso que no te dejaba ni ver el sol.
Estabas encerrado en tu caparazón de miedo.
Pretendías salir pero no querías ser como ellos. Contenido profesabas un auto desarrollo desde el aislamiento, incluso creciste hasta que el blindaje te quedo escaso. Hasta que la corteza de tu armadura se resquebrajó y la mierda se comenzó a filtrar. Viste que estabas solo como una vaca de frigorífico y que solo quedaba salir.
Y saliste como una daga pervertida después de calar las entrañas del acérrimo enemigo. Como un aullido vehemente desmembrando el silencio más feroz.
Ahí estabas, en medio de ese carnaval de fenómenos que se comen los unos a los otros.
En una alienada murga de prisioneros manejados digitalmente.
Siguiendo la manada descubriste que las cosas no eran como las conjeturaste, eran inconmensurablemente peores.
Marchado en órbitas a ninguna parte, adquiriendo la bazofia que querían que compres.
Ahora estabas seguro, viendo esas caras sin rostro no te quedaron dudas; Esta corporación de incestos ni se acercaba a tus ambiciones. El galardón de excremento que deslumbraba a los acéfalos mounstros no era una medalla que querías colgar de tu cuello. Y una tarde retaste al ojo del guía y dejaste de dar vueltas en círculo.
Al universal método del burro y la zanahoria se le había muerto un burro, simultáneamente habías nacido vos.
Animales
El perro patrulla como un centinela, no deja lugar sin meter sus sucias narices, vendería a su propia madre por un hueso.
Y mamá esta orgullosa de su sabueso. Hinchada ilustrando como su cachorrito compone una de las cucharas que puntean este merengue.
No muy lejos de ahí hay un cerdo que viste un ropaje refinado, pero su tufo es inocultable, y vendería cianuro a un orfanato en cajas de leche.
En los contornos, una vieja mosca enjuicia a todo ser que no se hospede sobre las heces.
Este es el paisaje…
Pero hay otro mundo, donde las desazones y los regocijos tienen valor y no precio.
Donde la ambición pasa por la libertad y no por espejismos pasteurizados.
Hay otro mundo y esta en este…
¡¡¡Es hora de sacar la basura!!!
Prisioneros de la ignorancia. Soy su todopoderoso, soy el orden universal al que están sometidos. ¡Tan Dóciles sin siquiera saberlo! Entregados a mi; un vampiro que vende Disneylandias a cambio de sangre.
Traguen modas salidas de factorías de inventores peritos en mercadeo.
Independencias de ficción, todos son una herramienta.
Cada vez más muerte corre por las venas del sistema, que no titubea. ¡Allá vamos! Con un plan que es dolor en si mismo. En fin…¡¡¡¡Es hora de sacar la basura!!!
